(No Name)

Al principio, la tierra era dulce,

sobre las sábanas del precipicio

                             corrían cráteres,

amargas amebas del desantojo.

Las palabras eran imaginación, 

los chicles que luego construimos

para ser felices

autosatisfacernos

                            de nosotros mismos.

Las paredes, mármoles del 

silencio, eran ventanas

a un mundo sin ojos,

no vemos,

                no oímos,

                              a veces no solemos respirar.

El olor del ébano, los mordiscos

en el costado de tu Cristo,

salir a tomar, tomar, tomar, tomar,

que te abracen.

                        Que te besen hasta que la saliva de 

                        todos los cuerpos esté en ti.

Beber, beber, beber, la sangre

de la luna decapitada,

las manitos congeladas,

las manitos congeladas por el sol.

         No nos dejes, que tenemos miedo:

recuerda que al principio todo era amargo,

al principio del tiempo las

olas no nos daban el placer

de acercarnos.

Degeneración

No es tampoco como que yo quisiera olvidarte,

y mis manos

                      - mis inútiles manos carentes

                        de tiempo, de sueños,

                        lo hayan logrado -,

no han dado cuenta para sí de tu

partida.

No se trata de que yo le haya

sacado para siempre de mi vida,

sino de que a veces, por las mañanas,

                       - cuando el miedo de no verte

                          nunca más me agobia como

                          cuando pensé que nunca amaría a nadie -,

el frío me aprieta y no logro

abrir los ojos como marmitas de

ternura. 

Y mis manos marcadas en la pared

de mi cuarto, cuando lloran,

me recuerdan tu voz, aletargada

como si hablase sola,

como si las palabras ya no bastasen cuando

sé que estás vivo.

(Quizás para mí no hay momentos grises

en donde mi alma se cuele por la pared,

en donde mis sueños superen la expectativa de

                                                la realidad,

en donde la miserable mirada de llanto que siempre

se me pega al esternón, que siempre me salpica

el hueso húmedo del omóplato salino,

que siempre hiende en dos mi boca

de mártires, acostumbrada boca,

que besa cuellos rotos, que muerde

heridas y hunde en mis manos

el aroma de otros recuerdos,

de otros cuerpos que no son el tuyo,

que nunca serán el tuyo,

que no volverán a saber del tuyo.

No es que haya intentado olvidarte, y

que la conspicuidad de mi tiempo

te haya alejado como a una partícula

de polvo fosforescente

en las arterias del alma.

                        (Lo sé, el espíritu no calla cuando de

                         pensar en ti se trata)

Y tus ojos, aún se impregnan en

el trasfondo de mis pasos, 

cuando camino,

cuando sonrío,

cuando miro al cielo y siento frío.

Y no es que yo hubiese, 

descaradamente,

intentado olvidarte, sino que

a través de cada una de mis gotas de

sangre hay veneno.

A veces tenemos la obligación

de dejar ir a los que amamos,

como una tortura de la religión,

una tortura del alma,

una degeneración del corazón.