No es tampoco como que yo quisiera olvidarte,
y mis manos
- mis inútiles manos carentes
de tiempo, de sueños,
lo hayan logrado -,
no han dado cuenta para sí de tu
partida.
No se trata de que yo le haya
sacado para siempre de mi vida,
sino de que a veces, por las mañanas,
- cuando el miedo de no verte
nunca más me agobia como
cuando pensé que nunca amaría a nadie -,
el frío me aprieta y no logro
abrir los ojos como marmitas de
ternura.
Y mis manos marcadas en la pared
de mi cuarto, cuando lloran,
me recuerdan tu voz, aletargada
como si hablase sola,
como si las palabras ya no bastasen cuando
sé que estás vivo.
(Quizás para mí no hay momentos grises
en donde mi alma se cuele por la pared,
en donde mis sueños superen la expectativa de
la realidad,
en donde la miserable mirada de llanto que siempre
se me pega al esternón, que siempre me salpica
el hueso húmedo del omóplato salino,
que siempre hiende en dos mi boca
de mártires, acostumbrada boca,
que besa cuellos rotos, que muerde
heridas y hunde en mis manos
el aroma de otros recuerdos,
de otros cuerpos que no son el tuyo,
que nunca serán el tuyo,
que no volverán a saber del tuyo.
No es que haya intentado olvidarte, y
que la conspicuidad de mi tiempo
te haya alejado como a una partícula
de polvo fosforescente
en las arterias del alma.
(Lo sé, el espíritu no calla cuando de
pensar en ti se trata)
Y tus ojos, aún se impregnan en
el trasfondo de mis pasos,
cuando camino,
cuando sonrío,
cuando miro al cielo y siento frío.
Y no es que yo hubiese,
descaradamente,
intentado olvidarte, sino que
a través de cada una de mis gotas de
sangre hay veneno.
A veces tenemos la obligación
de dejar ir a los que amamos,
como una tortura de la religión,
una tortura del alma,
una degeneración del corazón.
No hay comentarios:
Publicar un comentario